Я уже устал говорить
До хрипоты и до боли в височных
Нечего нам с тобою делить
Деление — дело порочных,
Деление — дело паскуд,
Для которых мы все — лишь овцы
Нас травят, шкурят, дерут
И раскладывают по порциям
Кто считает погибших мальцов,
Чьи матери сгорблены горем?
Власть всегда — есть власть подлецов,
Добытая кровью и болью!
Посмотри на меня, не спеши,
Я такой же как ты потерянный,
Из когда-то одной страны
Повешенной и расстрелянной.